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        天没亮透，铃已经不响了。

        银夹昨夜取下，乳尖却还肿着，稍微一蹭被面就跳。阿月醒的时候，顾承晏的嘴仍贴在那一点上，含着，像含一夜没化完的糖。牙关松，唾液把乳晕涂得发亮。阿禾的手横在她腰上，掌心覆着臀上最深的那层掌印，五指偶尔收紧，不是醒，是确认东西还在。

        床里边，眼睛也醒着。

        也许根本没睡。顾承渊的泪在天亮里变成干痕，一道一道，把枕印深了。手又在被沿。指尖离阿月的踝只有一寸。阿月的脚自己动了一下——几乎要碰上——阿禾的手指先一步按住她的踝，按住那只瘦手，一并塞回去。力道仍旧不容商量。

        “别。”他声音哑，却清楚，“他手凉。”

        阿月看着帐顶。心里那句问话又冒出来：你什么时候会说“他手凉”？通铺里的阿禾只会说“月，冷不冷”。她把问话咽回去。咽的时候下面还是开着的，昨夜的东西慢慢往外渗，渗到腿根，凉了，黏着。

        顾承晏醒了。眼睛一睁就弯，舌先动，把乳尖上过夜的津液舔净，再含住吸一口，吸出阿月一声极短的抽气。

        “早。”他像真的在请安，“还要喝。”

        阿禾没拦。他只是把阿月的腕按过头顶，让她自己分开腿。顾承晏钻下去，鼻梁抵着核，舌进到还合不拢的缝里，把夜里残留的浊与水一并卷走，吞咽声在清晨静得可怕。阿月的腰眼发空，却没有到。昨夜到过太多次，身体像一只被揉软的布，只还会渗，不会立刻再高潮。

        廊下已经有人起灶。铜勺碰锅。

        阿禾进她的时候也慢。不是疼惜，是白天将近，要她含住，不要叫太响。每一下都顶满，顶到那一点就停，等她绞，再抽。顾承晏的嘴始终没离开核，三人又叠在同一张床沿。床上的身体随着节奏抖，气音碎，手在被下把锦抓出褶。阿月侧着脸，看见那双眼睛。亮。近。像要从里面把一个名字推过牙齿。

        她忽然听懂了一点点。

        不是懂完。是懂这双眼睛在看谁——看阿禾的肩，看阿禾进她的角度，看一张不该这么会打人、这么会把求救塞回被子里的脸。阿月的指甲掐进自己掌心。账上的钱、寄走的火漆、乡下正在拆信的手，全在这一掐里发烫。

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